Comestível

Com fantasias
E um certo tipo de macarrão
Costuro e mesclo
A respiração
Com a magia

Os dias sem sonhos são secos
Como desertos invernais
Não têm molhos
Não têm sumos
Não me escorrem líquidos
Olho para frente com antolhos

Meus olhos resguardados de luz
Sem pomar
Sem figos, maçãs,
Frutos proibidos
Me são negados e cegam

Um fiapo de fogo
Me sustenta,
Me eleva ao céu

Sem sonhos, não dou frutos
Só a mágica me é antídoto